« De ma vie », de Miquel Barceló : toutes les formes de peinture

La fascination est visuelle et écrite, à la fois enchevêtrée et symbiotique, érotiquement entrelacée comme s'il n'y avait aucune manière humaine de séparer le sujet Miquel Barceló du peintre Miquel Barceló. Ses murrias et ses souvenirs, ses confidences et ses évocations dégagent une franchise désarmante et sans imposture, lâche, libre, ravie et aussi exaltée car née de longues conversations avec l'éditrice du livre pour Mercure de France, Colette Fellous, et cuite dans le retard de décident de la reproduction de dessins, peintures, bric-à-brac, coins, papiers, paysages, objets qu'ils ont décidé de sélectionner pour que le spectateur et le lecteur se sentent dans une très étrange symbiose.

En réunissant le dessin, la figure, la peinture et le mot – Barceló est un excellent écrivain, pas prodigue – le livre révèle qu'il lit, lit, lit et, de temps en temps, peint dans un atelier saturé de la lumière de Majorque avec la mer. En arrière-plan derrière une immense baie vitrée, le jardin est plus proche et les bêtes, la terre, les rochers, les arbres et la peinture collent au nez, aux yeux et à la peau. Aucun livre aujourd'hui ne plonge le lecteur de manière aussi directe et intime dans la vie vécue, domestique, enfantine et encore très libre dans la maturité de ce peintre extraordinaire qui donne une vie somptueuse et exaltante aux arènes et aux bibliothèques, aux fonds sous-marins et aux déserts, les figures en lévitation de l'Afrique et la zoologie énigmatique des mers.

Et tout cela n’est pas seulement dans les confidences partagées et discutées, mais dans les illustrations extraordinaires. Certains d'entre eux avec leurs courts textes Nous avons pu les avancer en avril, lorsque le livre n'avait pas encore d'édition espagnole (aujourd'hui en catalan et en espagnol) ; Le lecteur les possède désormais complets, avec leurs mémoires et leurs intimités. La liste au crayon de ses auteurs de référence, reproduite dans le livre, rivalise avec la liste la plus excellente de tout écrivain distingué parmi les distingués, mais c'est simplement la liste d'un lecteur avec des critères, du goût et de la qualité : de la tête à Borges, de Teresa de Jesús à Montaigne ou Góngora, qui est celui de qui vient le verset qui donne son titre au livre et qui est le même que celui qui figurait dans son édition française, tel quel. Ce que de nombreux lecteurs apprécieront, c'est la confidentialité d'une photo du garçon qui sait à l'âge de 14 ans qu'il sera peintre (portant un T-shirt orange sur la photo en noir et blanc), alors qu'il continue d'aller pêcher en bateau. et drogué par l'odeur des algues pourries, des restes de poisson, du combustible et du bois mouillé. C'est pourquoi un pot à la puanteur insupportable a été emporté à Genève pour peindre le plafond de la salle des droits de l'homme de l'ONU, et en plus ce n'est pas le non-sens fantasmé d'un peintre en surchauffe, mais plutôt la trace matérielle d'une racine de terre. et la mer qui se retrouve dans tant de ses peintures et sculptures.

Notes de carnets, croquis informes, figures suspendues, éclairs d'eau dans le désert, figures animales fugaces ou scènes lumineuses colorées dans un marché ou une rue sont expliqués par Barceló sans posture ni autre alchimie que celle de la surprise hypnotique et du regard accroché. la réalité matérielle et végétale du Mali ou de Majorque. Entre l'aventure portugaise lorsqu'il était très jeune et un nomadisme moins capricieux qu'il n'y paraît, la puissance créatrice de Barceló apparaît dans ce livre avec l'humilité du domestique et du quotidien, du hasard, de la fantaisie et du plaisir de peindre et de faire avec les mains. , figures, reliefs, monstres et jeux d'argile, jeux, jeux avec les yeux et avec les mains tachées, toujours tachées de peinture ou de boue. La gigantesque table de son bureau saturée de papiers et de chiffres – et toujours à proximité d'un exemplaire d'EL PAÍS de l'époque – ne laisse guère de place à autre chose qu'un cahier rempli de dessins, de poissons vivants, de fleurs, d'arènes avec leur petit humain. et des figures animales au centre du sable, ou encore les frises de la faune sous-marine traitées avec la condensation graphique de la végétation.

Parle-t-il de lui-même ? Sans escale. Il parle de la personne, de son père et de sa mère – décédés il y a quelques mois -, de son enfance de rue et sauvage, de la passion de la lecture et du vice parfois compulsif d'écrire – presque toujours en français, comme dans les pages du journal que le le livre reproduit – y compris l'écriture sur la peinture ou le dessin ou sur la simple couleur blanche. Je ne sais pas ce que vaut le livre et tout le monde s'en fiche : le festival d'images, de photographies, de reproductions et de textes confessionnels ou réflexifs distille toutes les formes d'érotisme possible, de la candeur immaculée à la sensualité crépusculaire ou à l'explosion orgasmique de l'animal. Du sexe pur.